Dans l’humidité de mes rêves.
Pendant que je me tords sur mon axe viril
Comme saint Laurent sur son gril:
—O femmes! Qui dira la foule involontaire
Des pucelles qu’on fait moisir?
Qui dira les doigts blancs dont l’effort solitaire
Gratte l’écorce du plaisir?
A vous! Je songe à vous, chastes filles du monde
Que nul ne titille ou ne sonde;
Clitoris sans amour des vierges par devoir,