Peignant sur les rocs bruns de grands chancres en fresques.
En bas, un lac gluant de flueurs clapotait,
Et noirâtre, il luisait dans ses grèves d’écume,
Miroir géant, que la pourriture argentait.
Un vent soufflait, chargé de naphte et de bitume:
Sa puanteur avait de telles densités
Qu’on la voyait passer dans l’air, comme une brume.
Et tout en haut, perdu dans les obscurités,
Sur le mont de Vénus, un bois d’arbres farouches
Tordait ses troncs noueux sous les cieux empestés.