Le flot torrentiel se presse. Encor! Encor!
Le sol a disparu. L’or coule, l’or ruisselle.
Rien que de l’or; de l’or partout. L’or s’amoncelle:
Ici, là. Sur le sol, la couche et les coussins;
Sur elle: sur le front, les bras, le cou, les seins;
Sur les flancs arrondis, sur le ventre qu’il baise;
La poitrine se gonfle et palpite. L’or pèse,
Lourd, massif, étouffant, sur ce corps endormi.
Il s’échauffe,—il s’anime...
O Pan! Il a frémi.