—Bois pas, Toussaint...
Affalé et s’appuyant d’une main sur la roche, il s’acharnait à trouver la gourde vers ses reins, et parlait en même temps:
—...coute, Anne-Marie,...coute-moi bien! Si tu veux point, je voudrai point. T’as compris?
—Non, Toussaint...
—Si, t’as compris! Tu veux pas venir? Tant pis pour toi!
—Demain... je te promets...
—Si tu viens pas, je te laisse sur le caillou. Moi, je sais nager. Toi, tu sais pas. Si tu veux que je t’envoie à terre, faut pas rouspéter. Fais ce que je veux, et moi je ferai.
—Pas ici! J’ai trop peur, ici! Tu vois donc pas la mer qui vient, qui va être sur nous? Elle va arriver, Toussaint.
La logique de l’homme ivre riposta tranquillement: