DON JUAN.
Mon or luit dans sa main qu'il semble encor me tendre…
Spectre, que me veux-tu?
LE PAUVRE.
Ça, d'abord: vous le rendre!
[Il lui jette à la tête sa pièce d'or.]
DON JUAN, chancelant, blessé au front.
Ah!
LE DIABLE.
Tu devais périr de cette aumône-là!