Ce n'est pas l'ange, enfin, mais c'est l'amant gardien.
MÉLISSINDE
C'est celui dont je sens, le soir, longeant la grève,
Les pensers m'arriver comme à tire de rêve,
Si bien que je réponds dans la brise : Merci!
SORISMONDE
Vous ne lui devez rien à ce poète?
MÉLISSINDE
Si!…
Je lui dois mes fiertés, mes soucis, mes scrupules,