Le goût que vous trouvez à l'eau de cette cruche,
Ne l'attribuez pas à des pleurs blonds de ruche,
A des pleurs blancs de lys broyés;
Ce goût,—avec en moins la saveur infinie!—
C'est celui que je trouve aux fautes d'une vie
Qu'on vient d'oublier à mes pieds!
PIERRE, buvant à son tour.
Par quels mots exprimer une fraîcheur pareille?…
Ma lèvre entend ta voix que buvait mon oreille!
(Reposant la cruche.)