Là, sur le drap bombé, goutte de sang ardent
Qui descendait, et devenait, en descendant,
De l’or, et de l’émail, avec de la verdure…
C’était comme un bijou coulant d’une blessure.
LE DUC.
Ce devait être beau, mon ami, je le crois.
Sur ta poitrine, là.
FLAMBEAU.
Moi ?… Je n’ai pas la croix !
LE DUC, sursautant.