Sire, vous le voyez, qu’un pauvre Tyrolien,
N’ayant pour attirer vos yeux, chasseur ou pâtre,
Qu’une plume de coq à son feutre verdâtre,
Vous vous seriez penché sur mon cœur ébloui.
L’EMPEREUR.
Mais, Franz !…
LE DUC.
Ah ! je comprends que tous vos sujets,— oui,
Que tous les malheureux,— toujours, puissent se dire
Vos fils autant que nous ! Mais est-il juste, Sire,