— Car c’est, sur un amant, une chose qui flatte !—
L’aigle rapetissée en épingle à cravate !
(L’orchestre, qui s’était tu un moment, reprend au loin.)
De la musique !… Et tu n’es plus, fils de César,
Qu’un Don Juan de Mozart !…
(Ricanant.)
Pas même de Mozart :
De Strauss !
(Il salue gravement Prokesch.)
Je vais valser.