(Un murmure de voix indistinctes grossit, se rapproche dans les herbes mystérieusement agitées.)
LE DUC, grelottant la fièvre.
Et que disent-ils, dans cette ombre, en rampant ?
UNE VOIX, dans les hautes herbes.
Mon front saigne !
UNE AUTRE.
Ma jambe est morte !
UNE AUTRE.
Mon bras pend !
UNE AUTRE, plus oppressée.