Mais ces chevau-légers sont d’ignobles tueurs !
LE DUC.
Pourquoi d’horribles toux me mettent en sueurs !…
UN CRI DANS UN BUISSON.
Oh ! ma jambe est trop lourde ! il faut qu’on me l’arrache !
LE DUC.
Et je sais ce que c’est que le sang que je crache !
TOUTE LA PLAINE, hurlant de douleur.
Ah !… ah !…
(Dans les ombres blêmissantes qui précèdent l’aube, au grondement d’un orage lointain, sous des nuages bas et noirs qui courent, tout prend une forme effrayante ; des panaches ondulent dans les blés, les talus se hérissent de colbacks fantastiques, un grand coup de vent fait faire aux buissons des gestes inquiétants.)