Ces pleurs seraient prétentieux
Si je n’étais qu’une étrangère…
« Quelle est », chuchote-t-on ici,
« Cette personne qui s’ingère
De venir s’attendrir ainsi
Sous sa coiffure de fougère ? »
J’aurais dû le dire plus tôt :
Je suis l’âme de ce château,
La Nymphe de ce parc bleuâtre ;
J’ai quitté mes urnes d’albâtre