Et, les arbres du bois devenant un public,
Un vieux châle est drapé d’un geste de princesse !
La tristesse s’en va comme un rideau qu’on lève.
Ah ! ne vous doit-on pas verser du rêve un peu,
Vous qui fûtes longtemps les échansons du rêve,
Et, charmeurs de nos soirs, quand votre soir s’achève,
Ne doit-on pas, pour vous, mettre la rampe au bleu ?…
La tristesse s’en va comme un rideau qu’on lève !
Quel est ce grand jardin plein de songe bleuâtre
Et de comédiens, comme un parc de Watteau ?