Et puis chacun s’en va dîner. Il est midi.
VII
MIDI
Le soleil est brisé par les cristaux qu’il frappe.
Le fer à repasser a divisé la nappe
En carrés si petits que, de loin, l’on croit voir
Un immense damier qui n’aurait pas de noir.
Chaises droites à clous. Demi-dossier à frange.
En saut de lit, sentant la civette et l’eau d’ange,
Doralise est assise, et rêve, et n’a pas faim.
Son doigt agace un bec d’aiguière. C’est en vain