Pour mêler ses moutons aux moutons de la mer ;

La fougère était morte et l’herbe tremblait toute ;

Et, noir contre le ciel, au tournant de la route

Où, malgré la saison, deux genêts épineux

Gardaient du velours jaune entre leurs piquants bleus,

L’homme, qu’enveloppait une vaste rotonde,

Était assis de l’air le plus triste du monde

Sur un petit cheval à tête de mulet.

« Zoin da herri hori ? » demandai-je. (Quel est

Ce village ?)