C’est un beau songe antique. Un jour doré le baigne.

Le chapiteau fleurit. La colonnade règne.

Un rectangle de ciel comme un vélum se tend.

La Reine est sur son lit. Elle file. On entend

Soupirer ce flûteau d’os de phénicoptère

Dont les esclaves noirs tiraient tant de mystère.

Tout repose. Dans la clepsydre au flanc bombé

L’instant est une perle avant d’être tombé.

Une fontaine allonge une lèvre de tuile.

Des trépieds sont chargés de ces gâteaux à l’huile