La guerrière est tombée. Il va la mettre à mort,

Lui prend le bouclier d’une main qu’elle mord,

Puis, généreux, brisant le javelot, fait grâce.

Et, sans paraître voir la quenouille qu’il casse :

« Certes, ce n’est pas moi qui jamais me battrai,

Dit la reine, car l’homme a toujours préféré

La femme qui sourit à celle qui milite :

Lorsqu’on peut être Omphale on n’est pas Hippolyte !

Mais ne m’auriez-vous pris, à moi, qu’un baudrier ? »

Il la regarde.