Brisé le cristal de ce ciel,
Et lorsque l’on aura par l’odeur de la poudre
Remplacé le parfum du miel ;
Quand tomberont, hachés, les derniers lauriers-roses,
Broyés, les derniers Phidias,
Quand vous voltigerez, et de sang toutes roses.
Plumes des cygnes d’Eurotas ;
Quand chaque bras de marbre aura, de chaque épaule,
Été tranché par le canon,
Enfin, quand on aura bombardé l’Acropole