Ces feuilles, innombrablement,

Se sont, comme des mains rageuses et crispées,

A tous mes verts piquants si jaunes agrippées,

Qu'on me croira jaune, un moment!»

«—Quoi! d'autres t'ont jeté ces feuilles que tu portes?»

Il reprit: «L'arbre mort jette des feuilles mortes!

Homme, ceci vous étonna?

Agit-on dans vos bois autrement qu'en les nôtres?

On prend toujours sur soi ce que l'on jette aux autres.

On ne prête que ce qu'on a.