Prend au vent d'Espagne son vol!

Que reste-t-il—de l'or vivant,—des ailes douces?

Quelques noires petites gousses!

Vous n'avez plus—qu'à frissonner,—genêts frileux,

En nous offrant, des balais bleus,

Des balais bleus—pour balayer—devant nos portes

L'amas prochain des feuilles mortes!

Balais! balais!—pauvres genêts,—vous êtes laids!

Vous n'êtes plus que des balais!

Et vainement—vous murmurez,—ne pouvant croire