Et la jeunesse de ses yeux.

Et je crus que j'allais trouver des mots sans nombre:

Mais, tremblant, je ne pus que m'incliner dans l'ombre

En disant le nom de ce vieux!

A son nom, il grandit encor, mit sur sa lèvre

Un long doigt sarmenteux qui grelottait de fièvre,

Sourit un peu de mon émoi,

Puis, avec le plus noble et touchant savoir-vivre,

Il ôta gravement sa cymbale de cuivre,

Et me dit: «Eh bien! oui, c'est moi.»