Une, là, dans ce tronc par la foudre entr'ouvert,
Et qui fait une boîte aux lettres peinte en vert!…
Elle plonge la main dans le creux de l'arbre.
Oui, voilà mon courrier.
Elle lit.
«Sylvette, cœur de marbre!
C'est le dernier billet que produira cet arbre,
Pourquoi n'avez-vous pas, tigresse, répondu
Au poulet que pour vous chaque jour j'ai pondu?»
—Hein! quel style!