Et, noir contre le ciel, au tournant de la route
Où malgré la saison deux genêts épineux
Gardaient du velours jaune entre leurs piquants bleus,
L'homme, qu'enveloppait une vaste rotonde,
Etait assis de l'air le plus triste du monde
Sur un petit cheval à tête de mulet.
«Zoin da herri hori?» demandais-je. (Quel est
Ce village?)
Et du doigt je montrais un village,
Tout en scandant ces mots de la langue sauvage