—Elle a cru faire pour le mieux. Nous n'avons pas à la juger.
—C'est elle qui vous écrit?
—Je vous ai dit, elle ne sait presque rien encore. C'est Gaston.
—Et comme cela, tout simplement, en camarade, à la bonne franquette, il vous demande cinq cent mille francs?
Un geste de colère coupa la raillerie.
—Il ne me demande rien du tout. Il connaît ma situation. Il a même eu la délicatesse de me taire longtemps leurs soucis, de crainte de m'affliger. Il ne m'écrivait plus, son silence m'inquiétait, je lui ai envoyé dépêche sur dépêche et, de guerre lasse, il a fini par m'avouer la vérité. Je suis venu à vous.
—Et, au lieu de dire franchement ce dont il s'agissait...
—J'ai tâché d'abord de me fixer sur le compte de M. de Kercoëth.
—Que lui voulez-vous, je vous prie, quand je suis là?
—Lui dire: «Je ne peux rien solliciter de madame de Randières, j'ignore si elle est ma mère; mais vous êtes mon père, sauvez mes bienfaiteurs.»