— Je prétends qu’ils acceptent cette Pastre ou qu’ils partent. A leur choix !
— Une folie !
— Mon droit !
Il y eut un bref silence. Autour d’eux, le calme était si grand qu’on distinguait le froufrou léger des feuilles agitées par la brise. De temps à autre, un moineau s’envolait d’une branche. La tige balancée d’abord sous l’action du poids frêle se tendait, pareille à un arc, puis, comme un projectile, la bête jolie fendait l’air d’un trait vers le but invisible.
Cependant une tempête bouleversait Clerc. Ses yeux flambèrent. Sans y songer, il revint au tutoyement des jours d’enfance :
— Tu n’as pas compris, je crois. Il y va de la grève !
— Inutile d’insister : je sais.
— Ainsi, tu acceptes de sacrifier l’usine ?
— Crois-tu qu’en cédant je la sacrifie moins ?
— Et si Bouchut avait raison ?