— Il n’est pas question de lui !
— Je pouvais m’y tromper.
— Tant pis, je ne suis pas de celles qui prêtent à ces erreurs !
— De grâce ! supplia Marc.
— Je vous en prie, reprit Thérèse, laissez-moi achever !
Et revenant à Pontillac :
— Aussi bien, s’il faut à tout prix un roman pour vous distraire, j’en ai un à vous offrir.
— Et ce roman ? ricana Pontillac.
— Celui d’un personnage singulier qui, consacrant sa vie à crocheter les secrets d’autrui, met vraiment trop de soin à protéger les siens. Quand vous serez sorti, je vous invite à interroger cet homme étrange. Jetez la sonde au fond de son ironie. Je vous dispense même de revenir ensuite pour nous communiquer les résultats de l’entretien. Nous ne tenons pas à connaître la plaie vive qui, à défaut de vie cachée, le met en fièvre : ceci dit, n’en parlons plus !…
A mesure qu’elle s’exprimait, Pontillac était devenu livide.