— C’est vous aussi, n’est-ce pas, l’inventeur du bruit qui a couru sur ma naissance ?…
De nouveau, un silence.
— Ah ! plus de faux-fuyants ! J’ai juré, ce matin, que les masques tomberaient. Ce roman vient de vous ?
— Non.
— Par vous ?
— Il est possible.
— Enfin ! les aveux commencent ! Ne vous arrêtez plus : pourquoi ce mensonge ?
— Je n’ai non plus jamais menti !
— Pourquoi ces inventions démentes ?
— Je n’ai rien inventé !