—Eh bien, donc, fit-il tout bas, je dois vous prévenir que votre père, le Grand-Duc...
—Monsieur Manès, interrompit Josine.
—Que dit cette petite fille? Que veut-elle encore?
—Est-il plus souffrant? demanda Floris.
—Il décline étrangement, Monseigneur. Il baisse, il s'affaiblit à vue d'œil...
—Ah! si vous ne m'écoutez pas, savant illustre, poursuivit Josine, je vais vous rompre le petit doigt, je vous ferai la baboue par derrière...
Le Grand-Duc regarda Manès en face:
—Voulez-vous dire qu'il va mourir?
—Eh bien, oui, Monseigneur. Le dénouement ne saurait tarder beaucoup plus que deux à trois semaines. Ulm se tient prêt à faire ses paquets, et parle à son maître de testament.