—J'irai, fit-elle, c'est sûr!
—Dépêchez-vous alors.
—En est-ce là?
—Oui, il veut mourir. Il a brisé sa flûte. C'est le désespoir et la fin.
—Tout de suite après la représentation, alors. Venez me prendre.
—Et Bricolet?
—Oh! Bricolet, j'en ai soupé, et on ne laisse pas mourir un homme, c'est ça que le bon Dieu ne veut pas!… A tout à l'heure.
Lorsque, conduite par Violier, elle arriva au logis de Muzarègne, elle voulut entrer sans retard ni préparation, comme on va au devoir, tout droit. Le moribond était couché, et de chaque main, il tenait un tronçon de sa traversière d'argent.
—C'est moi, sourit-elle, vous ne pouviez donc pas me le dire?
Et soulevant sa voilette, elle s'assit au pied du lit, rayonnante d'être aimée, la bonne Géraldine, comme il faut l'être.