Enfin, à neuf heures dix minutes, l'homme du télégraphe reparut, toujours impassible, lui...
C'était Mlle Henriette qui avait pris la dépêche, et avant de l'ouvrir elle eut dix secondes d'une affreuse hésitation, comme si elle eût été certaine d'y trouver le secret de sa destinée.
Puis, d'un mouvement brusque, déchirant l'enveloppe, elle vit, d'un regard:
«Marseille, 6 h. 45 m. soir.
«J'ai vu Champcey, bien portant, tout à Henriette. Je repars ce soir. Je serai à Paris demain soir, 7 heures. Préparez vos malles comme si vous deviez partir pour un voyage d'un mois aussitôt mon arrivée. Tout va bien...»
Plus pâle que la mort, plus tremblante que la feuille, les lèvres entr'ouvertes, l'œil brillant de l'éclat du délire, Mlle de la Ville-Handry s'était affaissée sur son fauteuil.
Jusqu'à ce moment, elle avait douté... Jusqu'à cette heure où l'évidence éclatait, elle s'était défendu d'espérer, tant de bonheur paraît aux misérables n'être pas fait pour eux.
Tandis que maintenant:
—Daniel est en France! balbutiait-elle, Daniel!... Plus rien à craindre, l'avenir est à nous, je suis sauvée!...
Mais on ne meurt pas de joie, et revenue au sentiment exact de la situation, Mlle Henriette comprit la portée cruelle des phrases incohérentes échappées à son trouble.