Le pauvre grand-père faisait appel à toute son énergie pour garder une contenance assurée.
—Cette circonstance du fusil, dit-il, c'est le salut, n'est-ce pas?
—Peut-être, répondit le jeune avocat.
Et ils gardèrent le silence: le grand-père songeant à la douleur de sa petite-fille et maudissant le jour où, en ouvrant sa maison à Jacques, il l'avait ouverte à tant et de si cruelles angoisses; l'avocat classant dans son esprit les faits qu'il avait recueillis et préparant les questions qu'il voulait poser encore.
Ils étaient, l'un et l'autre, si profondément enfoncés dans leurs réflexions qu'ils tressautèrent quand Antoine reparut disant:
—Ces messieurs sont servis!
La table avait été dressée dans la salle à manger, et les deux convives y ayant pris place, l'honnête domestique se plantait debout, près d'eux, la serviette au bras, quand M. de Chandoré l'interpellant:
—Mettez un troisième couvert, Antoine, dit-il, et déjeunez avec nous.
—Oh! monsieur, protesta le brave homme, monsieur le baron...
—Asseyez-vous, insista M. de Chandoré, manger après nous vous ferait perdre du temps, et un serviteur tel que vous fait partie de la famille.