D'un geste amical, le jeune avocat l'arrêta.
—Si je vous offrais dix mille francs?...
—Une année d'appointements...
—Si je vous en offrais quinze mille?... Goudar ne répondit pas, mais son œil brilla.
—C'est une affaire intéressante que celle de monsieur de Boiscoran, poursuivit maître Folgat, et telle qu'il ne s'en présente guère. L'homme qui parviendrait à démontrer l'inanité de l'accusation grandirait singulièrement sa réputation...
—Se ferait-il aussi des amis au parquet?
—J'avoue que je ne le pense pas. L'homme de la police secouait la tête.
—Eh bien! moi, dit-il, j'avoue que ce n'est ni pour la gloire ni par amour de l'art que je travaille. Oh! je sais bien que la vanité est le grand mobile de quelques-uns de mes confrères; j'ai connu le père Tabaret, je connais Lecoq... je suis plus positif. Mon métier ne m'a jamais plu, et si je continue à l'exercer, c'est faute d'argent pour en entreprendre un autre. Il désespère ma femme, d'ailleurs, qui ne vit pas tant que je suis dehors, et qui tremble toujours qu'on ne me rapporte un beau matin avec un couteau planté entre les épaules.
Sans cesser d'écouter, maître Folgat avait tiré de sa poche et posé sur la table un portefeuille fort gonflé.
—Avec quinze mille francs, prononça-t-il, on peut entreprendre quelque chose...