Grâce à une toute-puissante projection de volonté, Raymond étouffa l'exclamation de joie qui lui montait aux lèvres.
Cette femme, qui d'une voix frémissante lui parlait de vengeance, qui semblait lui offrir à signer un pacte de haine, c'était Flora Misri, l'âme damnée du comte de Combelaine.
Pour que le misérable fût perdu, cette femme, pensait Raymond, n'avait qu'à le vouloir.
Seulement... était-elle de bonne foi?
—Je ne songe nullement à me venger, prononça-t-il froidement.
Le coupé venait d'atteindre l'Arc-de-Triomphe de l'Étoile, c'est-à-dire le sommet de la pente, et le cocher lançait son cheval au grand trot dans l'avenue de la Reine-Hortense.
Brusquement Mme Misri rabattit une des glaces de devant de la voiture.
—Retournez, cria-t-elle à son cocher, prenez l'avenue de l'Impératrice et marchez au pas.
Puis, revenant à Raymond dès qu'elle se vit obéie:
—Vous vous défiez de moi, monsieur Delorge, reprit-elle.