—Que vous, mon père, vous vous fassiez appeler baron, je le déplore, mais je ne puis l'empêcher. Mais que vous m'imposiez un titre ridicule, non, je ne le souffrirai pas. Et toutes les fois que, sur des lettres d'invitation, vous m'intitulerez chevalier Verdale, je ferai ce que j'ai fait hier, j'adresserai partout des lettres de rectification où il sera dit que ce titre de chevalier est une erreur de l'imprimeur.
C'est de l'air le plus surpris que se regardaient Raymond, le docteur Legris et Me Roberjot.
—Monsieur mon fils est philosophe! continuait M. Verdale, dont la colère, très évidemment, croissait.
—Je m'efforce de l'être, répondait tranquillement le jeune homme.
—Et démocrate aussi, sans doute?
—A ma manière, oui.
Furieusement, l'ancien architecte frappait du pied.
—Monsieur est fier de notre origine, ricanait-il...
—Pourquoi pas? Nos parents étaient d'honnêtes gens, cela suffit à mon ambition. Mais si j'avais vos idées, mon père, si je tenais tant à l'oublier, cette origine, je ne prendrais pas à tâche de la rappeler aux autres. Tant que vous avez été M. Verdale tout court, personne ne s'est inquiété de ce que faisaient ou ne faisaient pas vos parents. Du jour où vous avez mis un tortil de baron sur vos cartes de visite, on s'est informé de votre père. On est allé aux renseignements et on a découvert, quoi? Que ma grand'mère, que votre mère vendait du poisson aux Halles...
—Monsieur!...