—Je vois votre affaire, mon cher marquis, dit-il, vous aurez rencontré la descendante de quelque grande et illustre famille ruinée...
—Vous n’y êtes pas... Ma future n’a d’autre nom que son prénom de Marguerite.
—C’est tout à fait du roman, alors!...
—Vous l’avez dit, du roman. Connaissiez-vous le comte de Chalusse, qui vient de mourir?...
—Non... mais j’en ai ouï parler très-souvent.
—Eh bien! c’est sa fille que j’épouse, sa fille naturelle.
—Permettez! fit-il. M. de Chalusse était effroyablement riche, il était garçon. Comment sa fille, encore que ce ne soit que sa fille naturelle, se trouve-t-elle sans le sou?
—Une fatalité!... M. de Chalusse est mort subitement; il n’a pu ni lui léguer sa fortune ni la reconnaître...
—Comment n’avait-il pas pris ses précautions?