Sans être précisément fine, la bonne dame flairait quelque gros mystère, un bon scandale peut-être, et ses yeux ne quittaient pas la porte du petit salon...
Dès qu’elle s’ouvrit, cette porte, et que Mlle Marguerite parut:
—Ciel, s’écria-t-elle, qu’arrive-t-il à ma pauvre enfant!
C’est qu’elle s’avançait, la malheureuse, d’un pas raide, l’œil fixe, les bras étendus en avant... Il lui semblait que le parquet oscillait sous ses pieds, que les murs tremblaient, que les plafonds allaient s’effondrer.
Mme de Fondège se jeta sur elle.
—Qu’avez-vous, ma chérie?
Hélas! la pauvre fille était anéantie, brisée...
—Ce ne sera rien... balbutia-t-elle.
Et ses yeux se fermèrent; ses mains, cherchant un point d’appui se crispèrent dans le vide, et elle fût tombée, sans le baron qui la retint et la porta sur un canapé.
—Au secours! criait Mme de Fondège; à l’aide! elle se meurt; un médecin!...