Pour se donner une contenance, il tracassait son chapeau de feutre souple, décoré de petites médailles de plomb, ni plus ni moins que l'auguste casquette du roi Louis XI, de dévote mémoire, et orné encore d'une de ces ganses de laine rondes, que fabriquent les filles de campagne sur un métier primitif composé de quatre ou cinq épingles fichées dans un bouchon percé.
M. Daburon le détailla et l'évalua d'un coup d'œil. On ne pouvait s'y tromper, c'était bien l'homme à figure de brique dépeint par le petit témoin de La Jonchère.
Impossible également de méconnaître l'honnête homme. Sa physionomie respirait la franchise et la bonté.
—Votre nom? demanda le juge d'instruction.
—Marie-Pierre Lerouge.
—Êtes-vous donc parent de Claudine Lerouge?
—Je suis son mari, monsieur.
Quoi? le mari de la victime vivait, et la police ignorait son existence?
Voilà ce que pensa M. Daburon.
À quoi donc servent les surprenants progrès de l'industrie humaine?