Mais c'est vainement que le commissaire de police fouilla tous les tiroirs. Il n'y rencontrait rien que ces paperasses inutiles dont se font des reliques les gens pour lesquels l'ordre devient une religion. Il n'y trouvait rien que des lettres sans intérêt, des factures de vingt ans, des notes, jusqu'à des bulletins de boucherie.
—C'est perdre son temps que de chercher quelque chose ici, grommelait-il.
Et dans le fait, il allait renoncer à ses perquisitions, quand une liasse plus mince que les autres attira son attention. Il coupa le fil qui la retenait, et presque aussitôt:
—Je le savais parbleu! bien! s'écria-t-il.
Et tendant un papier à Mme Favoral:
—Lisez, je vous prie, madame, dit-il.
C'était une facture. Elle lut:
«Vendu à M. Favoral un cachemire des Indes, ci: huit mille cinq cents francs.
«Pour acquit: Forbe et Towler.»
—Serait-ce donc vous, madame, interrogea le commissaire, qui avez usé ce châle magnifique?...