—Et s’il n’y tient pas?
—Oh! alors, c’est différent, il te bloquera la même chose. C’est pour te dire que tu aurais tort de te crever la cocarde à penser à une pas grand’chose.
—A tout prix, cependant, je veux lui faire parvenir une lettre.
—Toi, dit La Pinte, d’un ton de commisération, tu ne seras jamais seulement hussard de première classe. Enfin, ça te regarde. Marque-lui ton ordre du jour sur un bout de papier: elle l’aura, je m’en charge.
Gédéon arracha un feuillet de son calepin et écrivit à la traîtresse un billet de onze lignes: quatre pour l’accabler des plus sanglants reproches, sept pour lui laisser entrevoir la probabilité d’un pardon généreux, si elle avait la bonne pensée de l’implorer.
L’épître commençait ainsi: «C’est du fond d’un cachot humide...»
Le lendemain, grâce à un prétexte ingénieux, La Pinte put pénétrer dans la prison.
—Eh bien, demanda Gédéon, dès qu’il l’aperçut, que t’a-t-elle dit?
—Je n’ai pas vu la particulière, ce n’est pas elle qui m’a ouvert la porte.
—Quoi! toujours le lieutenant?