Mon compagnon le toisa et, se redressant:
—Vous ne me connaissez donc pas? fit-il. Je suis Méchinet, et ce jeune homme,—il me montrait,—est avec moi.
—Pardon!... Excusez!... balbutia l’agent en portant la main à son tricorne, je ne savais pas... donnez-vous la peine d’entrer.
Nous entrâmes.
Dans le vestibule, une puissante commère, la concierge évidemment, plus rouge qu’une pivoine, pérorait et gesticulait au milieu d’un groupe de locataires de la maison.
—Où est-ce? lui demanda brutalement M. Méchinet.
—Au troisième, cher monsieur, répondit-elle; au troisième, la porte à droite. Jésus mon Dieu! quel malheur!... dans une maison comme la nôtre! Un si brave homme!
Je n’en entendis pas davantage. M. Méchinet s’était élancé dans les escaliers, et je le suivais, montant quatre à quatre, le cœur me battant à me couper la respiration.
Au troisième étage, la porte de droite était ouverte.
Nous entrons, nous traversons une antichambre, une salle à manger, un salon, et enfin nous arrivons à une chambre à coucher...