Le fossoyeur regarda fixement cet inconnu qui venait ainsi faire des générosités dans un cimetière; il semblait indécis s'il accepterait ou non; on lisait une question sur ses lèvres.
Mais le louis d'or brillait terriblement; le fossoyeur tendit sa main terreuse.
—Et allons donc! s'écria le gentilhomme, aviez-vous peur qu'il ne fût pas de bon aloi? C'est égal, continua-t-il en souriant, vous faites une triste besogne.
—Pas si triste que vous croyez, mon gentilhomme.
—Eh bien! là, franchement, dites-moi pourquoi elle ne vous paraît pas ainsi.
—C'est que je creuse la fosse d'un prisonnier, et que prison pour prison...
—Eh bien?
—Je préfère une tombe à la Bastille.
Le gentilhomme tressaillit comme pris d'un frisson subit; le fossoyeur s'en aperçut.
—Sur ce point encore vous avez l'air d'être de mon avis, monsieur, et ce nom de Bastille ne semble pas vous être particulièrement agréable.