La foudre tombant dans le bureau de l'agence n'eût pas produit une pire stupeur.
—Voyons, fit B. Mascarot, qui, le premier reprit son sang-froid, expliquez-vous, que voulez-vous dire?
—Eh bien!... monsieur, vos derniers détails, tout à l'heure, m'ont éclairé... voilà pourquoi je me suis trouvé mal... Je connais un jeune homme qui a vingt-trois ans, qui a été mis aux enfants-trouvés, à l'hospice de Vendôme, qui s'est enfui à douze ans et demi, et qui porte au bras la cicatrice d'une brûlure qui lui a été faite quand il était apprenti chez un corroyeur.
—C'est lui!... s'écria Catenac.
—Et où est-il, ce jeune homme, interrogea vivement le placeur, que fait-il, quel est son nom?
—Il est sculpteur, il se nomme André, il demeure...
Un horrible blasphème du placeur l'interrompit.
—Tonnerre du ciel!... hurlait Mascarot, qui bégayait tant sa fureur était grande, voici la troisième fois que cet artiste de malheur se trouve entre nous et notre but.... mais ce sera la dernière fois, je le jure bien.
Catenac et Hortebize étaient aussi pâles l'un que l'autre.
—Que veux-tu faire! balbutièrent-ils.