Moi, j'étais dans un état à faire pitié. J'étouffais.
—Vous avez ramassé le brouillon que j'avais déchiré? me demanda cet honnête homme.
De la tête je fis signe que oui, et en même temps je montrais les fragments assemblés et appliqués sur une seconde feuille de papier.
—Combien voulez-vous de cette lettre? fit-il. Je vous offre mille francs.
Je vous le jure, messieurs, je n'étais pas venu pour vendre ce secret. J'étais venu pour dire à cet homme: Un autre que moi pouvait trouver cet écrit et en abuser; moi, je vous le rapporte; c'est un service que je vous rends; à votre tour, soyez-moi utile, prêtez-moi cinquante, cent francs...
Oui, voilà ce que je voulais dire; mais voyant comme il me traitait, moi, je fus saisi d'un mouvement de rage, et je répondis:
—Je veux deux mille francs!...
Il ouvrit son tiroir, arracha à une liasse énorme deux billets de banque, les froissa et me les lança à la figure en disant:
—Tiens, misérable, paye-toi!
C'est avec une violence inouïe que B. Mascarot s'exprimait.