—Sur cet article, répondit le placeur, tu me permettras de ne pas m'expliquer...
Il s'interrompit prêtant l'oreille.
—On a frappé, je crois, fit-il, écoute...
Le bruit s'étant renouvelé, le docteur s'apprêtait à s'esquiver, M. Mascarot le retint.
—Reste, dit-il, c'est Beaumarchef.
Et au lieu de répondre, il appuya le doigt sur un timbre de vermeil,—encore un présent, sans doute,—qui brillait au milieu de ses paperasses.
Le digne placeur ne s'était pas trompé.
L'ancien sous-off, il aimait à se qualifier ainsi lui-même, parut presque aussitôt.
D'un air moitié respectueux, moitié familier, il salua militairement—la main au front, le coude à la hauteur de l'œil,—le docteur d'abord, puis son associé qu'il appelle son patron.
—Eh bien! Beaumar, lui demanda gaîment le docteur, nous buvons donc toujours des petits verres?