Le duc et le marquis étaient près de Mme Blanche, dans un petit salon, au bout de la grande galerie.
Martial y courut, suivi par un tourbillon d'invités qui, pressentant quelque scène très-grave, tenaient à n'en pas perdre une syllabe.
Il alla droit à M. de Courtomieu, debout près de la cheminée, et lui tendant la lettre de Maurice:
—Lisez!... dit-il d'un ton terrible.
M. de Courtomieu obéit, et aussitôt il devint livide, le papier trembla dans sa main, ses yeux se voilèrent, et il fut obligé de s'appuyer au marbre pour ne pas tomber.
—Je ne comprends pas, bégayait-il, non, je ne vois pas...
Le duc de Sairmeuse et Mme Blanche s'avancèrent vivement.
—Qu'est-ce?... demandèrent-ils ensemble, qu'arrive-t-il?
D'un geste rapide, Martial arracha la lettre des mains du marquis de Courtomieu, et s'adressant à son père:
—Écoutez ce qu'on m'écrit, fit-il.