Sur les quatre heures, le fidèle valet de chambre reparut, la figure bouleversée.
—Quoi?... fit Martial, devinant un malheur.
—Ah! monseigneur, la maîtresse de ce bouge est la veuve d'un fils de ce misérable Chupin...
Martial était devenu plus blanc que sa chemise...
Il connaissait trop la vie pour ne pas comprendre que la duchesse en était réduite à subir la volonté de scélérats maîtres de ses secrets. Mais quels secrets? Ils ne pouvaient être que terribles.
Les années, qui avaient argenté de fils blancs la chevelure de Martial, n'avaient pas éteint les ardeurs de son sang. Il était toujours l'homme du premier mouvement.
Enfin, d'un bond il fut à l'appartement de sa femme.
—Mme la duchesse vient de descendre, lui dit la femme de chambre, pour recevoir Mme la comtesse de Mussidan et Mme la marquise d'Arlange.
—C'est bien; je l'attendrai ici!... sortez!
Et Martial entra dans la chambre de Mme Blanche.