—C'est ici, entrez.
L'archer descendit de cheval et suivit Remy en boitant.
Ce dernier le conduisit au laboratoire du révérend, qu'ils trouvèrent penché sur une bassine de cuivre dans laquelle bouillaient des herbes desséchées.
—Dieu me damne! c'est une boutique de sorcier! s'écria le soldat en s'arrêtant à la porte du laboratoire avec une sorte de répugnance et promenant son regard sur les ustensiles bizarres dont il était garni.
Le frère Cyrille releva la tête.
—Quel est cet homme? demanda-t-il avec un étonnement distrait.
—Vous le voyez bien, reprit le blessé, je suis franc-archer.
—Et que voulez-vous?
Le soldat montra sa jambe.
—Voilà! répliqua-t-il. Il y a six mois que j'ai fait une chute, et depuis la blessure a toujours empiré.