—Repartir, dit madame Ouvrard, c’est impossible; le cabriolet est toujours là.
Françoise regarda à travers le vasistas de la loge.
—C’est pourtant vrai! s’écria-t-elle; comment ça peut-il se faire?... il n’y avait pourtant personne avec ces messieurs.
—Ah! mon Dieu! dans quoi que vous avez marché, m’ame Charles? interrompit la portière; vos pas marquent partout.
Françoise baissa les yeux et aperçut, en effet, la trace de son brodequin imprimée sur le tapis de jonc.
—C’est une empreinte rouge et humide, reprit madame Ouvrard étonnée... on dirait du sang.
Françoise poussa un cri.
—Du sang... en haut... bégaya-t-elle; ah! mon Dieu!... et ce bruit que j’ai entendu.
—Quel bruit? demanda l’hôtesse.
—C’était comme un gémissement!...