—Mais il y a aussi une jeune dame de Paris.
—Ah! foui, matame Honorine? J’ai là une lettre bour elle.
—Une lettre, d’où te vient-elle?
—C’est une varce, reprit Moser en riant; une cholie varce. Imachine-toi que c’matin en refenant de faire ma tournée, je bassais près du vercher qui est là, plus pas, quand je fois un pourcheois qui sort du pois, tout toucement, tout toucement; il recarte s’y a bersonne, y gourt au bommier qui est au port du gemin et pouff! y chette une lettre dans le fieux tronc.
—Tiens!
—C’est ce que j’ai dit: diens! mais guand il a été barti, je me suis abroché du bommier.
—Et tu a pris la lettre?
—Chuste!
—Donne-la.
—Bourquoi faire, tu beux bas lire la nuit?